À nous deux, Jean Arthur Rimbaud
J’avais dix-neuf ans. C’était dans un collège de Saint-Malo. Un ami m’avait donné le livre de tes œuvres. Et je lus, en cachette, sous l’œil bigleux d’un pion idiot, les poèmes, la Saison en Enfer, les Illuminations, tout. Et je fus comme foudroyé…
Je marcherai avec toi dans le soleil. Au Harar, avec les caravanes. Dans le désert somali. Et sur les boutres de la mer Rouge, vers Aden. Il y a l’or et le musc, les fusils et les cotonnades. Et le signe sublime et divin des minarets sur la poussière des villes…
Arthur, s’il te plaît, redis donc à ce monde glacial les brûlures du Choa, et les morsures de la douleur intérieure, là, profonde et quotidienne, ô notre compagne… l’imparable liberté de Dieu et l’auberge dans l’oasis où l’imam est un prophète et le chamelier un prince.
À nous deux Jean Arthur Rimbaud, et que le vent des royaumes se lève et nous caresse !